Puis vint là-bas Du Très-Haut des instances Au milieu du Tout Que l'on nomme contrée Brassée de nos insuffisances Le long chant de louange À se gausser de l'éclair Frêle esquif de lumière À même le pacte de sang Montrant ses brisures Sur l'emmêlé de nos instincts Par la voie des signes Au-delà des sons Furtif parfum d'un bouquet d'été Posé sur la table Devant l'enfant perdu Palpitant présent Pour chemin parcouru À remonter le temps.
