Pomme de lune   
de mes doigts gris de runes   
aurai-je écarté du chemin   
cet homme saint.      
 
Passant du livre en pâmoison   
aux rives de la raison   
la découpe du trottoir humide   
faisait figure de vide.      
 
D'invisibles orages balayant la place   
serait-ce de nos traces   
la courte paille d'une courte vie   
dont nous serions épris.      
 
Du visible à l'invisible   
atteignant notre cible   
dédoublement de l'au-delà   
des romances plein les bras.      
 
Ramener le regard   
sur un quai de gare
augure de la terre nue   
destination inconnue.
 
Chaque jour   
un instant  d'amour 
harmonise   
les humeurs.      
 
Avons-nous pris le train   
en hérédité du rien   
à rouler secrètement   
le tout tout à nos frais.      
 
Ce que mystère   
avère   
d'une tiédeur    
l'heure.      
 
Par décence   
déposons nos sens    
aux pieds de l'homme-lige   
aux portes du vertige.      
 
 
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